„Avengers, Avengers, Prioritätsstufe eins“, rief sie in ein Headset, das sie sich von einem der Toten geliehen hatte. „Hier ist Natasha Romanoff. Antwortet. S.H.I.E.L.D., bitte antworten. Es wartet ein dringender Upload. Bitte um Anweisungen.“ Nichts. Weniger noch als nichts. Sie stieß eine giftige Bemerkung in ihrer Muttersprache aus, dann erst wurde ihr bewusst, dass das Mikrofon noch eingeschaltet war. Ach, verdammt, wen kümmerte das? Es hörte ja sowieso niemand zu. Keiner konnte sie hören. Warum? Warum? Was A.I.M. hier in dieser Einrichtung auch Schreckliches aushecken mochte, was immer sie und Barton für eine Gefahr entdeckt hatten, es schien kaum eine Rolle zu spielen. Was beängstigend war, was wirklich nervenaufreibend war, das war die Tatsache, dass der Rest der Welt verstummt war, während sie hier durch diesen vergessenen Winkel aus der Urzeit spaziert waren. Wie zum Teufel konnte so etwas passieren? Jemand klopfte an die Luke. Sie hörte Stimmen, die verlangten, dass die Tür auf der Stelle geöffnet wurde. Sie hatte die Luke verriegelt, aber sie wusste natürlich, dass A.I.M. diesen Befehl leicht außer Kraft setzen konnte. Sie fluchte abermals. In Russland gab es ein Sprichwort über Zitronen und was man daraus machen sollte. Geheimhaltung war jetzt keine Option mehr und auch nicht mehr wichtig. Das war ein Jammer, weil Black Widow auf geheimen Missionen zur Höchstform auflief. Zum Glück war sie nicht nur darin erschreckend gut. Es war an der Zeit, mit offenen Karten zu spielen, ohne Tricks. Zeit für mokroye delo. Wetwork. Mord und Blutvergießen.