Drei Krimis Spezialband 1075
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Sprache:Deutsch
3,99 €
inkl. gesetzl. MwSt.Beschreibung
Produktdetails
Format
ePUB
Kopierschutz
Nein
Family Sharing
Ja
Text-to-Speech
Ja
Erscheinungsdatum
04.02.2026
Verlag
Uksak E-BooksSeitenzahl
(Printausgabe)
Dateigröße
1340 KB
Sprache
Deutsch
EAN
9783757249939
Dieser Band enthält folgende Krimis:
Alfred Bekker: Die programmierten Todesboten
Henry Rohmer: Trevellian und der Echoraum
Franklin Donovan: Trevellian und die Mikrochip-Gangster
Die Toten schweigen nicht. Das ist eine Lüge, die wir den Lebenden erzählen, damit sie nachts schlafen können. Die Wahrheit ist, dass die Toten niemals aufhören zu sprechen. Sie flüstern in unseren Erinnerungen, sie schreien in unseren Albträumen, sie murmeln in den stillen Momenten zwischen zwei Herzschlägen. Wir nennen es Trauer, wir nennen es Erinnerung, wir nennen es den Preis des Liebens. Aber es sind nur Echos. Echos von Stimmen, die verstummt sind.
Bis jetzt.
Der Anruf kam an einem Dienstagmorgen im März, als der Winter sich weigerte zu sterben und der Frühling zu feige war, um zu kommen. Ein grauer, nasser, bedeutungsloser Tag, der sich anfühlte wie ein Wartezimmer für etwas Schlimmeres. Ich saß in meinem Büro im Federal Plaza und starrte auf eine Akte, die ich seit einer Stunde nicht geöffnet hatte. Es war eine Routinesache, ein Fall von Industriespionage, bei dem jemand Quantenverschlüsselungsprotokolle an einen ausländischen Konkurrenten verkauft hatte.
Alfred Bekker: Die programmierten Todesboten
Henry Rohmer: Trevellian und der Echoraum
Franklin Donovan: Trevellian und die Mikrochip-Gangster
Die Toten schweigen nicht. Das ist eine Lüge, die wir den Lebenden erzählen, damit sie nachts schlafen können. Die Wahrheit ist, dass die Toten niemals aufhören zu sprechen. Sie flüstern in unseren Erinnerungen, sie schreien in unseren Albträumen, sie murmeln in den stillen Momenten zwischen zwei Herzschlägen. Wir nennen es Trauer, wir nennen es Erinnerung, wir nennen es den Preis des Liebens. Aber es sind nur Echos. Echos von Stimmen, die verstummt sind.
Bis jetzt.
Der Anruf kam an einem Dienstagmorgen im März, als der Winter sich weigerte zu sterben und der Frühling zu feige war, um zu kommen. Ein grauer, nasser, bedeutungsloser Tag, der sich anfühlte wie ein Wartezimmer für etwas Schlimmeres. Ich saß in meinem Büro im Federal Plaza und starrte auf eine Akte, die ich seit einer Stunde nicht geöffnet hatte. Es war eine Routinesache, ein Fall von Industriespionage, bei dem jemand Quantenverschlüsselungsprotokolle an einen ausländischen Konkurrenten verkauft hatte.
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