Ich, die ich Männer nicht kannte Roman

Ich, die ich Männer nicht kannte. Ein interessanter Buchtitel. Er suggeriert etwas. Aber er kann auch in die Irre führen. Denn für mich klingt dieser Titel nach einer Handlung, die irgendwie an Männern herumkritelt. Doch das steht hier nicht unbedingt zentral. Nicht unbedingt. Aber irgendwie schon.  Jacqueline Harpman. Eine 1929 geborene belgische Autorin. Dieses Buch hier erschien 1995 in französischer Sprache, unter dem Titel „Moi qui n’ai pas connu les hommes“. 1998 erschien es auf Deutsch unter dem Titel „Die Frau, die die Männer nicht kannte“ bei Hoffmann und Campe. Und eben jetzt bei Klett-Cotta. Und eben jetzt eroberte es die Literaturwelt. Warum passierte dies nicht schon 1998, warum erst jetzt? Hat sich in der Welt etwas verändert, dass eben solche Dystopien gerade jetzt einschlagen wie eine kleine Bombe. In meinen Augen ja, obwohl es auch damals schon diese Männer gab, die die Welt irgendwie erstarren lassen. Dennoch, 1998 war eine völlig andere Zeit. Das Internet hatte noch einen Weg vor sich, bevor es die heutige Wertigkeit erlangte. Irgendwie absurd, wenn man mit dem heutigen Wissen auf dieses Gestern schaut, es wirkt fast etwas fragil, wenn man daran denkt, wie dieses Damals funktionierte. Was aber wieder den Gedanken aufkommen lässt, dass manche Schätze aus dieser Zeit keine Bühne bekommen haben. Oder besser gesagt weniger Bühne. Denn dieses Buch hier ist ein Schatz! Meine persönliche Welt drehte sich noch nicht so sehr um die Literatur, ich war auf der Suche, nach dem eigenen Platz und nach dem ultimativen Erleben, Konzerte, Festivals, Dissen und Menschen, Liebe. Und die Ethnographie natürlich. Ab und zu auch einen Roman. Aber eben nur ab und zu. Wie dies bei anderen Menschen sicher ähnlich verlief. Denk ich mir so. Jacqueline Harpman, 1929 geboren, erlebte den 2. Weltkrieg hautnah. 1940 marschierte Deutschlands Armee nach Belgien und 1940 floh Jacquelines Familie nach Casablanca. Der Vater von Jacqueline war Andries Harpman, ein jüdisch-holländischer Geschäftsmann. Was dies mit einem 10/11-jährigen Mädchen macht, kann sich jeder aussuchen. Eine Verbindung zu diesem Buch hier ist fast nicht auszuschließen. 40 Frauen sitzen in einem Gefängnis. Männliche Wärter. Keine Kommunikation zwischen Gefangenen und Wärtern. Keinen Blick nach draußen. Die Zeit verschwimmt. Die Frauen kennen sich nicht aus der Welt davor, haben auch so kaum eine Erinnerung an dieses Davor. Sie bekommen Nahrung und ein paar weitere Dinge des täglichen Bedarfs. Sehr wenige Dinge. Und sind gefangen. Dann ertönt ein Alarm. Und durch einen sehr glücklichen Zufall gelangen sie in die Freiheit. Und finden eine Welt vor, die völlig unbekannt erscheint, in der sie ihren Platz finden müssen, in der sie der Tristesse irgendetwas entgegensetzen müssen. Ihre eigene Menschlichkeit, die in dem erlittenen Grauen etwas verschwunden erscheint.  Manche vergleichen dieses Buch mit feministischen Sichten, mit der Atwood, mit ihrem Report, kann man auch. Aber dieses Buch ist mehr. Nicht nur die Frauen sind die Leidtragenden, dies sind sie im Report ja auch nicht. Die menschliche Welt, das menschliche Miteinander wurde hier ausgelöscht. Wie dies auch in dem Grauen passierte, dass die Erde in den Dreißigern/Vierzigern erlebte. Uniformen tragende Wärter. Und gefangene Menschen. Nur wenigen gelingt die Flucht. Und Hilfe ist nicht ersichtlich. Wie dies die jüdische Welt erlebte. In vielerlei Ausprägungen.  Und dennoch, obwohl dieses Buch das Grauen porträtiert, das Menschsein hat auch seinen Platz. Eine gewisse Hoffnung. Die in uns innewohnt. In manchen von uns!  Denn was macht ein Leben lebenswert? Die Freiheit, die Mitmenschen, die Werte, der Besitz, die geistige Beschäftigung, die Sinnlichkeit, der Nachwuchs, das Weitergeben können?!?! Lesen!

„Ich, die ich Männer nicht kannte“ ist eine außergewöhnliche feministische Dystopie, die im vergangenen Jahr auf BookTok eine beeindruckende Wiederentdeckung erlebt hat. Bereits 1995 erschienen, erzählt Jacqueline Harpman die Geschichte einer namenlosen Protagonistin, die gemeinsam mit neununddreißig weiteren Frauen in einem unterirdischen Gefängnis lebt. Tag und Nacht existieren nur durch künstliches Licht, der Alltag folgt einer monotonen Routine und außerhalb der Gefängnismauern scheint es keine greifbare Wirklichkeit zu geben. Gerade dieses minimalistische Setting erzeugt eine beklemmende Atmosphäre und einen enormen Sog, der mich das Buch kaum aus der Hand legen ließ. Besonders faszinierend fand ich jedoch nicht nur das Setting selbst, sondern auch die Art und Weise, wie Harpman erzählt. Der Roman verzichtet fast vollständig auf Erklärungen und nutzt bewusst Leerstellen. Die zahlreichen offenen Fragen entpuppen sich als zentrales erzählerisches Mittel. Statt die Welt vollständig zu erklären, zwingt Harpman ihre Leser*innen dazu, selbst Bedeutung zu konstruieren. Genau darin liegt für mich die besondere Stärke des Romans.Achtung Spoilerwarnung! Während des Lesens wollte ich unbedingt erfahren, warum die Frauen eingesperrt wurden, wer die Wärter wirklich sind, weshalb plötzlich alles zusammenbricht und in welcher Welt die Geschichte überhaupt spielt. Doch Jacqueline Harpman verweigert genau diese Antworten. Stattdessen entsteht ein Roman, der weniger als klassische Science-Fiction funktioniert, sondern vielmehr als philosophische Parabel über Identität, Erinnerung und Menschsein. Gerade weil die Geschichte keine eindeutigen Lösungen anbietet, hallt sie noch lange nach dem Lesen nach. Je mehr ich mich anschließend mit den verschiedenen Interpretationen und mit Harpmans Leben beschäftigte, desto deutlicher wurde für mich, dass diese Offenheit kein erzählerischer Makel, sondern eine bewusste Entscheidung sein muss. Die fehlenden Erklärungen lenken den Blick weg vom „Was ist passiert?“ und hin zu den eigentlichen Fragen des Romans: Wie entsteht Identität ohne gesellschaftliche Prägung? Was bedeutet Freiheit für einen Menschen, der sie nie kennengelernt hat? Und wodurch wird Menschlichkeit überhaupt definiert? Besonders spannend finde ich außerdem die feministische Dimension des Romans. Obwohl Männer titelgebend sind, kommt im gesamten Buch kein einziger Mann selbst zu Wort. Männlichkeit bleibt eine bloße Erzählung, eine Erinnerung anderer Frauen, während die namenlose Erzählerin ihre Vorstellung von der Welt ausschließlich aus Beobachtung der weiblichen Figuren heraus entwickelt. Dadurch hinterfragt Harpman nicht nur Geschlechterrollen, sondern auch, wie Wissen, Erinnerung und Identität überhaupt entstehen, vor allem in einer Welt, die nicht durch ein Patriarchat geprägt ist. Anfangs war ich frustriert über die vielen unbeantworteten Fragen. Heute würde ich sagen, dass genau diese Offenheit „Ich, die ich Männer nicht kannte“ zu einem der faszinierendsten Romane macht, die ich in den letzten Jahren gelesen habe. Es ist eines dieser Bücher, das nicht mit dem Umblättern der letzten Seite endet, sondern erst danach seine eigentliche Wirkung entfaltet. Der Drang es direkt nochmal zu lesen ist unheimlich groß, weil man glaubt, dann zwischen den Zeilen doch noch eine Antwort zu finden.

Die Erstveröffentlichung dieses Romans erschien 1995 und liegt jetzt in einer Neuauflage vor. Ein Buch, das mich auf eine Weise berührt hat, mit der ich nicht gerechnet hatte – und das mich erst beim zweiten Lesen vollends für sich gewinnen konnte. Die Geschichte lebt nicht von einer rasanten Handlung oder überraschenden Wendungen, sondern von ihrer stillen, beinahe beklemmenden Atmosphäre. Besonders beeindruckt hat mich die namenlose Protagonistin. Ohne Erinnerungen an ein früheres Leben wächst sie in einer fremden Welt auf und begegnet ihr mit kindlicher Neugier, zugleich aber mit einer bemerkenswerten Klarheit. Ihre Perspektive wirft Fragen auf, die weit über die Handlung hinausreichen: Was bedeutet Freiheit? Was macht einen Menschen aus? Welche Rolle spielen Erinnerungen, Sprache und die Nähe zu anderen? Kaum eine Szene hat mich so tief berührt wie der Augenblick, in dem die Protagonistin sich zum ersten Mal selbst im Spiegel betrachtet und darin eine alte Frau erkennt. In diesem stillen Moment verdichtet sich die ganze Tragik ihres Lebens – ich hatte Tränen in den Augen. Auch die Sprache trägt wesentlich zur Wirkung des Romans bei. Sie ist klar und reduziert, kein Satz wirkt überladen. Ich, die ich Männer nicht kannte ist für mich weit mehr als eine Dystopie. Es ist ein stiller, tiefgründiger Roman über Einsamkeit, Menschlichkeit und die Suche nach einem Platz in der Welt. Empfehlen würde ich dieses Buch allen, die ruhige, philosophische Literatur schätzen und bereit sind, sich auf einen Roman einzulassen, der nicht jede Frage beantwortet.

Die Geschichte wird auf der Perspektive der Ich-Erzählerin erzählt. Ihren Namen erfahren wir während des gesamten Buches nicht- und das nicht ohne Grund. Allein schon dieser Punkt im Buch ließ mich immer wieder über die Frage nachdenken: „Was macht das Menschsein aus?“ - Lasst euch aber gesagt sein, es gab noch sooo viele Stellen mehr die mir unendliche Fragen in den Kopf schießen ließen. Alles beginnt in einem Käfig unter der Erde, in dem 39 Frauen und unsere Ich-Erzählerin- die zu Beginn der Geschichte noch ein kleines Mädchen ist- gefangen gehalten und von Männern als Wärter bewacht werden. So wie ich mir beim Lesen unzählige Fragen gestellt habe, tut dies auch die Ich-Erzählerin im Laufe der Geschichte. Sie ist neugierig, wissbegierig und möchte Antworten auf all die Dinge finden, die sie nicht kennt, nicht versteht, sich nicht erklären kann. Nachdem den Frauen durch einen unerklärlichen Zufall die Flucht aus dem Käfig gelingt, stellt sich die Frage: „Wird nun alles besser?“ und „Was hält das Leben über der Erde für uns bereit?“ Die Ich-Erzählerin hat mich trotz ihrer eigenen Art sehr berührt, ebenso wie ihre Freundschaften und Beziehungen, die sie im Laufe ihres Lebens entwickelt, zulässt und eingeht. Sie lebt in einer Welt, die ihr so vieles nie gezeigt und ermöglicht hat und dennoch begegnet sie dem Leben mit einer bewundernswerten Offenheit und einem unstillbaren Drang, die Welt zu verstehen.

Jacqueline Harpman hat mit diesem Buch einen absoluten Volltreffer gelandet und ich muss sagen, ich kann die Begeisterung nur teilen. Vor Jahren habe ich „die Wand“ gelesen und war wie vor den Kopf geschlagen, was hatte ich da gelesen, warum hatte es mich so tief berührt? So tief, dass ich noch Tage und Wochen darüber nachgedacht habe. Bei diesem Buch ist es genauso. Es ist kein schreiender Thriller, kein super moderner Science-Fiction-Roman und doch fesselt den Leser dieses Werk mehr als jeder Pageturner. Ich kann kaum beschreiben, was es ist. Es ist ein Gefühl das transportiert wird, eine Vision, eine Idee, die tief einsickert und mich mit der Frage, was wäre wenn, zurückgelassen hat. Wo befinden wir uns? Man weiß es nicht, denn die Personen wissen es auch nicht. Warum sind die Frauen in dem Käfig gelandet und warum können sie plötzlich wieder raus. Ich glaube, was dieses Buch so stark macht, ist die Möglichkeit, dass es passieren könnte, denn seien wir mal ehrlich nach Corona, werde ich nie wieder sagen, das gibt es nicht, oder das lässt doch keiner mit sich machen. Spätestens als alle willig zur Impfung gingen und einen Wirkstoff, der unmöglich getestet sein konnte, sich haben infizieren lassen, ist doch nichts mehr abwegig. Was lernen wir aus diesen Büchern und was will die Autorin uns sagen. Diese Frage müssen wir uns alle selber stellen und können wir nur jeder für sich beantworten, für mich ist eines klar. Aufgeben ist keine Option und Dinge einfach so hinzunehmen ebenfalls nicht. Das Wichtigste jedoch ist, anders zu sein, nicht als einen Makel anzusehen, sondern vielleicht ist das Anders sein genau das gewisse Etwas, was uns unterscheidet, den Unterschied macht uns überleben lässt. Eine absolute Leseempfehlung