Phon Roman

Das Buch spielt in Russland und so kommt es auch entsprechend düster, schwermütig und von Märchenhaften durchdrungen daher. Nadja erzählt von ihrem Leben, ihrem Alltag, was es bedeutet Russin zu sein, den Menschen, die aus ihrem Leben verschwunden sind und denen, die geblieben sind. Und hinter all dem ist etwas versteckt, das sie nicht erzählen will. Ihr Blick ist wütend, oft depressiv, dann wieder verletzlich - ihre Sprache außergewöhnlich, voller eindrücklicher Bilder und einfach wunderbar. Doch für mich reicht die schöne Sprache nicht aus, um aus ihrer Geschichte einen Lesegenuss zu machen. Ich musste tief in Nadjas unstrukturierte Gedankenwelt eintauchen, suchte nach Hinweisen auf eine Geschichte, suchte den Kern ihrer Erzählung. Schale für Schale, Häutchen für Häutchen betrachtete ich Nadjas Gedanken, prüfte sie auf ihren Wahrheitsgehalt, suchte die Zwischenräume ab und musste mir meine eigene Wahrheit zusammenreimen, auf der Suche nach der Geschichte hinter all diesen Gedanken. Die Hinweise am Ende, die von außen gereicht werden, reichen nicht aus für all meine Fragen. Die Autorin hat sich die Mühe gemacht, die Verzweiflung eines Menschen in all seinen Facetten zu zeigen. Ich spüre diese Frau, die mit einem Trauma kämpft. Die daraus resultierende Verdrängung haben Nadja zu einem Menschen jenseits der Realität werden lassen. Manches Mal war ich fasziniert von ihrer Stärke, manchmal erschrocken vor ihrer Garstigkeit, dann wieder vor ihrer Einsamkeit. Mit aller Macht drängt Nadja Erinnerungen zur Seite, färbt sie ein, verzerrt sie und gibt sie als unscharfes Dia zurück. Es gab so viel zu interpretieren und kaum Hinweise, dass man in die richtige Richtung marschiert. Vielleicht gab es auch gar kein Richtig und Falsch. Sondern nur einen undefinierten Dschungel aus Worten, der immer wieder andere Facetten zeigte, je nachdem welchen Pfad man einschlägt. Am Ende blieb ein Haufen Gedanken mit dem Geschmack eines Unglücks. Es war Schwerstarbeit mit dem Gefühl, etwas Unbekannten ganz nah gekommen zu sein. Fazit: Viele interessant duftende Häppchen in einer dunklen Hülle werden in einer wunderbaren Sprache gereicht – doch satt bin ich am Ende nicht.

Zunächst einmal: ich bin froh, dieses Buch gelesen zu haben. Einen wahrhaft russischen Roman, einen, der die russische Seele aufleben lässt, wenn nicht sogar feiert. Einen, der die Atmosphäre des nachsowjetischen Russland in seiner Tiefe ergründet, von Beginn an. Es geht um ein Paar, das im westrussischen Wald lebt, bereits seit drei Jahrzehnten, Nadja und Lew. Sie sind Zoologen, beziehungsweise ist es Lew. Nadja war seine Studentin, sie hat das Studium nie abgeschlossen, sondern sich dem deutlich älteren akademischen Lehrer in die Arme geworfen - mir Erfolg. Denn er verließ sofort seine langjährige Ehefrau und zog mit ihr in die Wälder zwecks Führung eines idealistischen Lebens, das die Organisation praktischer zoologischer Sommerkurse beinhaltete. Berichtet wird aus Nadjas Sicht - es ist eine ausgesprochen subjektive Wahrnehmung, eine sprunghafte noch dazu. Wie es eben so ist, wenn man seine eigene Geschichte erinnert - man springt vom Hölzchen aufs Stöckchen und kann sich nicht immer auf sich selbst verlassen. Dies hat die Autorin Marente de Moor - eine Niederländerin wohlgemerkt - aus meiner Sicht sehr gelungen dargestellt, wenngleich es das Lesen mitunter durchaus erschwert. Allerdings bleibt der Leser desöfteren auf der Strecke - so erging es mir zumindest: ich konnte weder den Entwicklungen noch den Emotionen der Erzählerin folgen, fühlte mich von ihr wieder und wieder allein gelassen, wenn sie bestimmte Erzählstränge - und zwar nicht wenige - ins Nichts verlaufen ließ. Zudem kam mir es mir zum Ende hin mehr und mehr vor, als würden doch so einige Klischees aufgefahren. Dennoch: wer gerne Romane über Russland liest, in denen es auch ein wenig schräg zugeht, könnte hier an der richtigen Adresse sein!

In diesem Buch geht es um Spuren. Darum Spuren zu hinterlassen und Spuren zu lesen. Auch ich, als Leser, muss genau hinschauen, um das Buch erkennen zu können. Der Roman spielt in der Wildnis Russlands. Dort lebt Nadja mit ihrem verwirrten Mann als Letzte in einem verlassenen Dorf. Früher waren sie Biologen, hatten eine Wildtierauffangstation mit Babybären und europäischen Freiwilligen. Jetzt ist nur noch eine bedrückende Monotonie und Einsamkeit geblieben. Nadja steht in ihrem Leben und untersucht die Spuren, die geblieben sind. Spuren vergangener Träume und Fehler, Spuren Gottes, Spuren geliebter Menschen, Spuren der Zeit und unkenntliche Spuren der Rätsel, die ihr Leben jetzt vereinnahmen. Es ist ein zutiefst nachdenkliches Buch, das nach einer Haltung zu Russland, der Natur, der Gesellschaft und der Liebe sucht. Zentrale Metapher sind dabei die Spuren, die die Menschen in der wilden Natur hinterlassen und so Wege vorzeichnen und nachverfolgbar machen. Ich fand den Schreibstil toll. Die Geschichte begeistert mich immer wieder mit gewitzten Sätzen, einzigartigen Blickwinkeln und atmosphärischen Beschreibungen. Die Erzählung sorgt dafür, dass ich weiterlese, auch wenn die Handlung mich beim Lesen immer mehr verlor. Das Geschehen im Buch konnte mich nicht begeistern. Vieles ist profan, nebensächlich und wiederholt sich, manches ist zu konstruiert und vor allem bleibt ein Großteil auch nach der Lektüre noch im Unklaren. Leser dieses Buches müssen also vor allem an Lebensweisheiten, besonderen Beobachtungen und einer talentierten Schreibe interessiert sein. Mir hat dabei gefallen, wie ich mit auf Fährtensuche genommen wurde. Nur verliefen mir am Ende zu viele Spuren im Sand. Ich wurde für meine Mühen nicht ausreichend belohnt. Das Buch verschwamm für mich zu einem unerklärlichen Durcheinander. Ich hätte mir gewünscht, dass mich das Buch zu einem klaren Ziel führt und sich mein Spurenlesen gelohnt hätte.

Ganz klar kein Krimi! Dafür tiefgründig und melancholisch gehalten. Man erfährt einiges über die russisch-politische Erfahrung der Protagonistin und ihrer Zerstreutheit in der Rolle als Ehefrau und Pflegerin...

Damit ich nicht den kynokephalischen Alptraum (siehe S. 143) bekomme habe ich das Lesen frühzeitig beendet. Kynokephalisch kommt von Kynokephal, eine hundeartige Rasse chimärischen Ursprungs. Na dann…