Was von mir bleibt

Als meine Mutter mich am oberen Ende der Treppe zurückließ, war es für alles schon zu spät. In diesem riesigen Gebäude war ich winzig klein geworden. Es war der Moment in meinem Leben, in dem ich am meisten litt, am meisten weinte. Ich sah meiner Mutter nach, wie sie ging, und flehte: „Geh nicht, Mama, geh nicht!“ Auch meine Mutter schleppte ihre Füße förmlich, um nicht gehen zu müssen, aber sie musste gehen.